Triste...Tristan...Tristão

Foi a primeira coisa... pensei em me encerrar... só isso. Encerrar pode não parecer uma boa palavra... mas é melhor que nada. Eu não fazia sentido, bem como minha dor e vazio também não. Mas minha dor e meu vazio eram tão meus e tão eu que pra fazer toda essa coisa parar era só os encerrando, encerrando-me. É isso que se faz com uma coisa oca... encerra-se a coisa. Ou liberta-se a coisa. Independente de ser coragem ou covardia era o que parecia mais sensato dentro de um confuso...no entanto eu não tinha nem coragem suficiente e nem covardia suficiente. "Mas não chora não... a tua dor é só tua." Esta noite acordei no escuro e abri meus olhos cheios d'agua e então eu vi a escuridão molhada nos meus olhos. O tempo comia a noite devagar e eu não aguentava mais ficar acordado, o tempo comia tudo devargar, sem pressa nenhuma, porque é dono de si. Só havia tristeza, e tristeza nem o maior amor do mundo compartilha. Tristeza se senta e sente. E se sente sozinho, oco. E se sente sozinho porque ninguém quer dor pra compartilhar, pra entender. Aí que tentei meu grito mudo de socorro... alguém me ajuda! Mas ninguém ouviu meu pedido mudo, oco e triste de socorro. Preso pelo corpo num quarto escuro, ouvia os cachorros latirem para outros cachorros e as pessoas roncarem pra lua.

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E era aquela velha histórinha que ele me dizia... "Você sempre acha que tem razão..." - Se eu acho que tenho razão talvez seja porque eu tenho razão. - Ou não, talvez Tristan, você seja um louco cabeça dura. E ai? Vamos lá ver o pessoal fazer um som? - Não. -Por que? - To fora dessa. Acho que quero ficar sozinho. Preciso muito de mim. - Olha lá hein... não vai ficar se acabando na punheta. - Acho que não. Eu fiquei um tempo no sofá depois que o Joca saiu. Eu me dividi em mil eus, até me achar em cada pedaço. E era assim toda vez que eu achava que estava só. Ia me procurar, e me achava, e cada pedaço era um outro eu e era tão eu como nunca. Alguns meus pedaços eram brilhantes pedaços de espelho no chão. O espelho quebrado a duas semanas ainda estava no chão e eu restolhado nele. O que você pensa quando tem que se libertar? Não pensa, senão não é livre... o pensamento é uma prisão terrível, se pensa não faz, se fizer não pense. E o que se faz quando quer esquecer? Não pensa? Es...

Notas de Cálculo

19/08/06 E Tristan estava bem ali, 19 anos, saudável e antes daquilo feliz, antes da lógica canibal. - É função ou não é função?! Berrava o senhor da lógica canibal. Um subconjunto dos números reais... e eu nem pensei na lógica daquilo. Assim todo elemento de A tem um único correspondente em B e o término dessa frase era a conclusão de uma definição que provava que aquele bando de desenhos no quadro negro era uma função. A minha volta havia os comedores de lógica. A lógica canibal que comia a própria lógica. Era quase perfeito embora fosse perfeito. Os comedores de lógica achavam bochechas atraentes, gostavam de cálculo, odiavam o descobrir da lógica, odiavam o além da lógica. A definição... ela era importante. Derivada, função, aquelas caras de “é lógico”, e ali estava o senhor paranóico. Eu estava do lado da Alice, ela partilhava do mesmo sentimento que eu com relação aquilo tudo: o mal necessário. Realmente nós não achávamos aquilo tudo excitante. - O que é o infinito? ...

Nota sobre a maçã no incêndio

Girava na sua dança alucinada. Ela não fazia ideia, não sabia. Não estava ali. Havia um corpo com a alma tão livre que não coube. Estava fora da linha, das linhas, das regras. A boca mexia atirando ideias incompletas e confusas. Não media nem filtrava. Os passos eram desfigurados pela inconstância. Tanto lhe acompanhara a leveza e agora tudo pesava. Sumira de súbito. Estava confortável no escuro. Sentia as pernas tremerem. Espasmos tomavam-lhe o corpo. O dorso levantava suavemente e de repente contraía-se. Aquele calor... úmido. Fogo, cinzas... Cinza. A noite morria. Dia claro agredindo os olhos negros. Sem limites... Sem leme, sem rumo, barco a deriva. Tempestade. Umas chamas descontroladas ainda dominavam aqui e ali... Ela encarava o espelho... ainda sem saber quem é que estava encarando. Marcas de pequenos incêndios, cinzas de revoada... descompensada.