Desabafo

Eu falo muito,
mas tem coisas que eu não sei dizer.
Nem escrever às vezes.
Tem certas palavras que inevitavelmente se fazem escrever,
outras me fazem oscilar e
destroçado o racional eu procuro sem ver.
Eu não vejo o poste,
os carros,
só o vento nos cabelos...
rua abaixo predomina a respiração e
a decomposição dos meus sentidos.
Eu, rua abaixo não sinto o Sol,
submerso na cinza,
sou tragado a cada sentimento,
impossibilidade,
pensamento,
prisão...
Apesar de desconcertada a liberdade passa risonha,
voando sob minha cabeça abraçada a uma bola de canhão.
A minha cabeça emergida de um peito
cujo chão exaurido
faz sentir o contrato da saudade com a dor.
Ah! Mas eu? Eu nada!
Nem tão pouco tudo isso,
pois tudo isso são palavras.
Eu sou só uma dor,
andando sórdido e lento.
Entorpecido pelo tempo
venho medido pelo passado.
Eu, cortado fundo,
amado ralo...
Eu nem nada,
nem sopro,
nem poesia,
nem palavra.

Comentários

Postagens mais visitadas deste blog

O Bêbado e as Pernas

Errara a mira. Limpou seu vômito na porcelana. A bebida que outrora o fez alegre e manso agora fazia mal e o enjoava. Tomado pelo atordoamento pensou em por o dedo na goela e se desalmar por um breve instante. Quisera a alma fugir daquele corpo sôfrego e bêbado. Os pés e as pernas respingados da alma saída e mal mirada lhe envergonhavam. Mas que tinha a maldita sociedade com isso? Perguntas sem respostas coesas eram seu forte. Os fortes agüentariam até o amanhecer. Mas e ele que não era forte? No seu mundo ciranda, caído na cama pensava nas calças vomitadas jogadas na lavanderia, em quantas palavras a menos poderia usar se achasse as palavras certas e nas moças com pernas exuberantes pelas quais passara um pouco antes de se desalmar. Mas que era ele? Perdedor até pra beber? Até assim, pra isso seria fraco? Tinha algo nos seus pensamentos que o preenchiam. Nem seus vícios mais cretinos arcavam com o ardor do sentimento pulsando nas veias e querendo ser sentido, explorado. No fim das con...

O Centauro e o Touro

Encarava-o. Seus olhos estavam tristes, marejados. Algo incomodava. - Mais vinho? - Obrigada. Sorrira sutilmente. Ele lhe sorria também, havia dor por trás dos maxilares quadrados, havia dor naqueles olhos. - Podíamos ter dado muito certo não? Éramos bons juntos... - Sim. Éramos... - Nunca faltou risada não é? - Fato. Ela era orgulhosa, difícil. Não permitia que ninguém a possuísse de verdade. Dava-se apenas aos despautérios de si mesma. Tinha medo naquela época. Hoje não mais, mas naquela época tivera muito medo. - Vamos falar de você... como você está? Tudo bem? - A medida do possível, sim. Ela mentia. Não estava bem, era inquieta embora não deixasse transparecer. - Nada a incomoda não é? - Algumas coisas me incomodam, mas nada me incomoda o suficiente para me tirar a paz. Você me parece incomodado. Quer que eu vá embora? - Não. Ele não queria. O que ele queria era uma máquina do tempo, que devolvesse seus cabelos longos e vivacidade, que devolvesse tamb...

Perdido

Carolina...eu vi, eu vi e não quis nem falar, nem chorar, nem mover uma palha e nem te dei um sorriso. Ouvi o sabiá. Não lhe sorri também. Rias tu e ele cantava. Quero que cortem tua boca voluptuosa fora, e que teus cabelos negros e brilhantes caiam todos, quero que emudeçam a tua voz que derreteu meu coração, quero que te cortem o seio, a púbis... Quanto egoísmo da tua parte Carolina! Posto que felicidade é um egoísmo a tua felicidade sem mim é só minha amarga tristeza, o meu ocre não ser... O sabiá cantava meu canto mudo... A proximidade que ele esteve de ti me causa inveja, o teu riso sem mim causa-me dor. Carolina, depois que tu perdeu-te de mim... depois que eu te perdi ... perco-te todas as noites e todas as manhãs, e em todos os sonhos...mas a dor é a mesma.

Tristan

Pesquisar este blog