Tristan

Nota do Homem Ensopado e Rachado ao Meio

2012-02-15T10:40:00.001-04:00

Aquela semana choveu, choveu tudo e mais um pouquinho. Ela chovia também, um pouco. Mas a chuva ainda era mais bela.
- Quer carona no meu guarda chuva?
- Não obrigada, eu trouxe o meu.
- Hum, tá. Posso te acompanhar?
- Como queira Tristan.
- Queria andar de braços enganchados com você. Como as pessoas de antigamente.
Acreditei, naquele exato momento, que ela acharia deveras singelo o meu convite comentário. Apesar da chuva torrencial nos ensopando, mesmo estando de guarda chuva, eu estava achando bonito. Eu que de tão tristonho quase nunca acho nada mais bonito que a própria tristeza, estava achando a chuva de uma singeleza incomparável.
- Tristan, eu não tenho tempo nem coração pra morrer de amor e ficar me molhando com um estúpido na chuva.

Voltei pra casa rachado ao meio, sem nem cacos pra juntar. Ora essa, como assim não tem coração?! E quem falou de morrer de amor?! Nunca mais tento ser amável com essas mulheres modernamente mal educadas.

Momento Eterno

2011-11-22T13:06:00.001-04:00

Po ouvi essa poesia musicada do Yan Lemos, pensei nela como uma bela tempestade.

Perdi-me ao som do rompimento

aos olhos do fiél
fui claro e sempre taciturno
porém amei você
que isola o sentimento em falta
em sonho irreal
cresci mil anos em dez dias
tão cinzas quanto as sobras de meu som

Estranho é constatar o óbvio
lógica banal
me dá conforto e calafrios
sentir a solidão
o corpo enxarca-se de métricas
homéricas e vis
queria só mais um momento eterno com você

Desistir jamais
persistir, quem sabe?
o vento que me traz
é mesmo que me sopra
pra longe dos seus ais
pra longe deste inverno
no céu não vou entrar
a rua é o destino dos que amam e se fodem no final

um verso em pleno ar
que emana sinais de dor
eu busco saber driblar
e de frente pro sol conseguir sonhar

Até amanhã, entre depois de amanhã
busca razões e desmonta o cerco envolto num só deus
brilha entre o raso e o deserto
palpiteia o desespero e invade a pretensão

ontem eu me olhei no espelho
fiz perguntas sem respostas
respondia meu reflexo como um prego denso
me rotulam um tanto profano,
obscuro e tenso penso
sem me acreditar assim,
calado assim
esperando por um golpe seu
que está em meu lugar tendo tudo pra mudar

Penso em longos prantos filosóficos e doentios
faço parte em fazer questão
veneno, caos e confusão mental
o bem e o mal
nota mental
fragmentos de 'viva a cidade' boiam ao relento
e minto para o semelhante
eu nego o cigarro
que afunda o negro em meu pulmão
da sarjeta pra canção
que escrevi do coração

Sensação de deserto
um silêncio tentador
como um deus adormecido
pelas horas do amanhã

Yan Lemos

O Bêbado e as Pernas

2009-10-18T21:05:00.002-04:00

Errara a mira. Limpou seu vômito na porcelana. A bebida que outrora o fez alegre e manso agora fazia mal e o enjoava. Tomado pelo atordoamento pensou em por o dedo na goela e se desalmar por um breve instante. Quisera a alma fugir daquele corpo sôfrego e bêbado. Os pés e as pernas respingados da alma saída e mal mirada lhe envergonhavam. Mas que tinha a maldita sociedade com isso? Perguntas sem respostas coesas eram seu forte.
Os fortes agüentariam até o amanhecer. Mas e ele que não era forte? No seu mundo ciranda, caído na cama pensava nas calças vomitadas jogadas na lavanderia, em quantas palavras a menos poderia usar se achasse as palavras certas e nas moças com pernas exuberantes pelas quais passara um pouco antes de se desalmar. Mas que era ele? Perdedor até pra beber? Até assim, pra isso seria fraco? Tinha algo nos seus pensamentos que o preenchiam. Nem seus vícios mais cretinos arcavam com o ardor do sentimento pulsando nas veias e querendo ser sentido, explorado.
No fim das contas, desalmado e sentido, permaneceu na cama naquele domingo, sonhou com as pernas exuberantes que vira e falava pouco, pois tinha sempre as palavras certas.

2009-06-01T18:37:00.002-04:00

Fazia frio. Meus dedos congelados queriam, junto com meu doido cérebro, que eu fosse até o posto comprar cigarro, talvez eu me adiante na história e vá e volte para contar desse frio que me deixa aflito, mas independente disso, curioso eu fui me buscar. Tremendo como um cão perdido na rua olhei para os lados e nem um bastãozinho...vício desgraçado. E o que seria de nós sem vícios? Bem, vocês eu não sei, mas eu... A humanidade fica criando essas coisas pra gente ficar se entretendo e depois vira escravo. Eu não sabia exatamente o que era, vontade de fumar ou de sair. Ou de ficar. Ou arrastar os móveis. Quem sabe ler um livro. Desgraça de espírito inquieto, coisa mais sem paz eu sou. Deus do céu!!! Ajuda-me a fugir de mim, se eu me pego o estrago vai ser grande. Ninguém ligou e eu fiquei, naquele frio mórbido, sabendo que mais cedo ou mais tarde teria que sair, e fumar, e beber, e mais algo fora do meu discernimento. Tinha tudo pra mim, menos paz, e onde vive essa louca dessa paz que eu não encontro nem nos olhos de ninguém, nem dentro nem fora de mim? Mas acho que é porque vivo em guerra. Eu e essa minha cabeça avoada e cheia de merda. Pensando sem parar pra pensar, peidando pensamentos fétidos e inférteis num blog qualquer por aí. Puta merda, e cada vez fico mais pessoal porque nem fugir eu posso. E a tal da paz? Ainda tento procurar uma idéia que dê paz, uma música, um livro, um cigarro, um vício, ou não seria a paz uma idéia...

Hoje, acordei mais confuso do que nunca, fui bem cedo fazer o que precisava fazer, o frio me deu dor de cabeça, a tarde foi inútil, paguei uma conta e voltei pra casa, fazia frio, eu dormi, acordei confuso ainda. Tenho a vil ilusão de que o sono cura. Mentira porca minha, cura quem tem como ser curardo. Mas e a porcaria da dor universal? E a confusão que me acorda e me enlaça todas as manhãs? E a porra da guerra dentro de mim? Tem cura? Tem um remédio? Os melhores psiquiatras diriam que sim. Eles também são seres humanos em guerra, só não admitem não ter controle. Pra que controle? Vou comprar o cigarro. Deus do céu, eu só precisava sair...

O Gentil Joca

2008-09-08T20:55:00.004-04:00

Eu fiquei toda aquela tarde me remoendo por dentro, com aquela mãe das angustias... Era chato falar da dor, é vergonhoso sofrer porque o mundo é uma merda, nessa horas, eu, digníssimo Tristan, gostaria de mudar o mundo, porém todas as pessoas têm vergonha de si, e supostamente de mim. Eu, que não tenho vergonha de chorar, não tenho medo de andar sozinho à noite, nem de me destruir todinho pra me refazer todas as manhãs... bebi. Sóbreo é difícil se convencer e sofrer.
- Ó fiel escudeiro!
- Ó maldito e triste Tristão!!!
Claro que o encontraria no Milk's, onde mais encontraria meu caro e bêbado amigo? Posto que o Joca se encontrava lá desde às dez e meia da manhã, e posto que ele ficava profundamente triste nos domingos, já estava completamente cozido, cozidinho.
- Estou com a mãe das angustias... não sei se bebo mais ou se faço uma revolução, o problema é que nós estranhos não somos levados a sério, você já sofreu porque o mundo é mundo?
- Todos os dias, eu trabalho de segunda a sábado, sou contratado e mal pago... você acha que eu não sofro porque o mundo é mundo? Além de tudo sou feio e porco, ah! E pobre.
Vejo que o ser humano é estranho, e que eu sou até que bem normal. Eu desejo ar puro, bicicleta, comida fresca, pessoas rindo, elefantes com seus marfins, os malditos "colarinhos brancos" a sete palmos do chão e por aí, a maioria dos meus desejos são baratos... os do joca também eu acho, e os do Tuca Borna (excelentíssimo senhor do Milk's bar) é uma mesa de carteado, daquelas bem bonitas, com pano verde.
- O que você deseja?
- Imediatamente?
- Pode ser...
- A morte...mas acho que ela não me escuta, e suicídio parece um ato muito paradoxal pra um rato.
- Joca, você realmente me impressiona com as suas observações. Mas e não imediatamente?
- Que a ressaca seja branda...
Fiquei com o Joca mais um tempo no Milk's, é satisfatório ficar com alguém gentil, não muito esperançoso, mas gentil. Umas das coisas que mais me fazia amigo do Joca. Fui embora apressado com se alguma insatisfação me pedisse pressa. Eu já não sentia mais muito amor por nada. Ao meu redor o que tinha era hostilidade e algo que me incomodava, quase que o tempo todo, e uma vontade de largar tudo. Deixar tudo pra trás, como se até então nada tivesse valido a pena. Como se todos os que eu queria que me ouvissem me podassem. Como se eu só falasse merda e como se a minha angustia e inconformismo não fisesse sentido. Fiquei pensando se meu fiel escudeiro não era uma pessoa que só eu via, se eu não era esquizofrênico ou qualquer outra coisa assim... alguém tão gentil não podia existir...e não existia. Eu só precisava encontrar alguém que soubesse ou quisesse ouvir, alguém que gostasse do Tristan como ele é, realista, angustiado, utópico com relação a humanidade, auto destrutivo, desesperado, alguém que me quisesse com todos os meus defeitos... e com as minhas quase nenhumas qualidades. Alguém que não tivesse vergonha de quem chora, sangra, sonha, sente. Alguém que não tivesse vergonha de um ser humano. Andei bastante pela rua e já era madrugada. E como era fria a madrugada. E eu não vi ninguém na rua com olhar compassivo. Quase nem vi ninguém na rua... as pessoas vivem o medo e só o medo, todos os dias. E noites também.
Precisava aprender o que era me bastar novamente. Sem esperar que alguém me entendesse ou sem esperar muito de alguém. Voltei ao Milk's, o Joca ainda estava lá, e todos estavam vendo o gentil e bêbado Joca na mesa.
- Sabe, andei procurando alguém bem legal por aí... que fosse bem gentil e achei que você não existia...
- Você pode ser esquisito, o humano mais esquisito e ... esquisito que eu conheço, mas você não é esquizofrênico. O fato de eu ser pobre, feio, sujo e gentil não me tira o mérito estranho da existência. E como vão seus joelhos?
- Melhores... melhores do que eu.
- Não se procura alguém que entenda... tem é que procurar entender que ninguém entende, e que solidão é companheira, mais do eu ou você. E a perda é a vitoria zelosa de quem sabe não querer nada e por isso tem tudo aos seus pés, que as pessoas quase que não têm esperanças nem acreditam nas outras. E assim se entende que os dia são todos com começos e fins, e cada manhã é diferente, é só olharmos com olhos de quem nunca viu o sol raiar, mesmo que entre as nuvens cinzentas. Isso meu caro Tritão, pode ser filosofia de bar, mas pra um coração partido e uma alminha engraçada, porém desacretitada, serve.

Eu não sabia como ele sabia... mas foi muito gentil da sua parte...

O Digníssimo "João"

2008-02-29T14:18:00.002-04:00

O Digníssimo “João”

Aqueles lábios carnudos. Eu sem saber o que dizer.

- E então, como você está?

- Acho muita gentileza sua perguntar... não sei se convém responder.

Não havia nada pra responder, eu não sabia como eu estava. Eu não sabia quem eu era, algumas coisas pegam a gente pelo pé e tudo começa a ruir. As paredes da minha casa estavam pintadas agora e o ambiente parecia alegre fora o dono mórbido ali dentro.

- Tudo bem, eu entendi que você não quer responder. Eu só passei pegar minhas coisas.

- Leve-as... são suas mesmo.

- Você não vai mudar nunca não é?

- É, Tristan o bravio será sempre o mesmo.

- Então acho que você sabe porque eu estou indo embora.

Acendi o cigarro mais gostoso da minha vida. Eu sabia, não entendia mas sabia. Preferia que ela fosse, afinal de contas nem morava aqui.

- Você nunca ficou de verdade, não tem como ir embora de verdade, ta indo embora de mim, não da minha casa. Da minha casa só eu posso ir embora.

- Não vou tentar mudar o seu pensamento.

- Nem poderia.

- Nem indo embora pra sempre?

- Nem.

Nem ficando, nem indo, nem voltando. Nem nada, as pessoas se fazem descartáveis porque querem. As coisas são completamente diferentes do que a gente vê nas novelas (pra quem vê novelas).

- Tristan, se você quiser que eu fique é só falar, sabe? Eu queria, mas você....

- “Mas você...” eu já ouvi essa coisa de “mas você...” muitas vezes e confesso que dói uns dias e depois é mais nada, as coisas viram pó, eu não sou dramático, você quem ta indo. Eu é que vou ficar aqui, sozinho, mais um pouco, dividindo minhas coisas comigo, conversando com o espelho, inventando minhas histórias e acreditando que algo vai acontecer. Mas você não está inclusa em nada disso.

Ela começou a chorar e eu não queria drama. Eu odeio drama, eu escrevo pra não precisar viver nenhum drama. Escreve-se pra quem precisa de um drama.

- Hei! O negócio é o seguinte! Essa porra desse livro é meu, ninguém tira esse livro daqui!

- Como seu, o livro da capa amarela é meu!

- Olha, você não é, não foi nem nunca será o tipo de pessoa que lê o digníssimo João Guimarães Rosa, então por obséquio Marina, deixa o João aí! O tal do teu livro de capa amarela é aquela edição horrorosa de sei lá quem que eu nunca li e não quero nem saber de quem é, sei que não é nenhum dos meus fiéis companheiros de madrugada! Ah, e por obséquio, não esqueça nenhum Harry Potter aqui, seria humilhante se alguém aparecesse e visse essa coisa na minha estante! E aquele cdzinho também, aliás acho que você tardou em sair, só agora eu comecei a me dar conta da involução cultural que estava querendo dominar minha casa.

- O que? Você é muito petulante Tristan! E além do mais você me disse que ia emprestar o seu precioso “João”.

- Pois eu devia estar bêbado, o digníssimo João não é para plebeus literários como você. Você nem entenderia, se eu ás vezes leio mais de uma vez pra entender você passaria pelo menos três vidas só no prefácio.

- Eu vou levar sim.

- Nem fo-den-do! E esse nem fodendo é muito claro, nem fodendo mesmo! A não ser que você fique e leia. Depois você pode ir embora e dizer por ai que levou algo de bom dessa coisa toda que a gente teve.

- Essa RE-LA-ÇÃO!!!

Eu não entendo bem essa coisa de relação, sei lá, tem amigos, tem família, mas e as loucas? Onde ficam essas loucas da vida da gente? Eu ponho tudo numa caixa e acho que eu tive amizade com algumas, sexo com outras e com a Marina não era uma relação, nem bem amizade, nem bem sexo. Não era nada definido e por isso eu me incomodava dela ir embora de mim. Só não me incomodava com os malditos Harry Potter, o cdzinho do The Donnas e as malditas calcinhas que ela deixava molhadas sobre as minhas cuecas molhadas. A única pessoa com direito a porquisse na minha casa era eu.

- Não tem relação nenhuma aqui minha filha. A coisa toda é que a gente se da bem, sai junto, dorme junto ás vezes e você não é compatível com os meus pensamentos.

- Tristan, você não é uma pessoa muito clara. E além de tudo você ta mais sujo que pau de galinheiro comigo, você me chamou de burra, ignorante e nega a nossa relação!

- Eu não falei nada disso, você que veio com a história da relação e eu não vou discutir sobre o seu maldito mau gosto. Agora, se você pudesse se retirar e levar as evidências do seu mau gosto daqui, eu agradeceria.

- Mas e o “João”?

- Eu não vou emprestar, ou você lê aqui ou morre na ignorância.

- Ta. Mas depois eu vou embora.

- Sei. Você viu que eu pintei as paredes?

- Huhum, ficaram legais, bem alegres, amarelas, rodapés roxos, só você que não combina com elas.

- Mas combinam com você... cê não acha?

O pianista

2008-01-09T13:32:00.000-04:00

Eram memórias muito claras... eu o sentia no piano. Aquela sala vazia, a Balade No. 1 de Chopin. Eu estava na janela olhando pra rua. A fumaça ia se misturando. Cada nota, cada tecla. Ele tocava sempre como se fosse a primeira e a última vez. Olhava e não podia chegar perto. Um sonho em que não se pode tocar nada. Sente-se. Vez em quanto eu olhava. As costas e a mão indo e vindo em um bocado de oitavas. Correndo em um bocado de oitavas. E de repente alegre. De repente triste, violento, calmo e ás vezes nada. O que podia não ser, o que podia ter sido. Os velhos e confusos pensamentos e eu sem poder chegar perto, a música cada vez mais rápida, cheia de uma expressão rompante e magnífica. Cada tecla. Eu acordava sem pensar no que era vivo mas na vida que tinha. No sentimento que tinha. Natural. Sentir é natural. Sentir tão longe. Tanto tempo. O tempo nem é tempo. Eu mentia o tempo pra poder chegar mais perto. O sonho ia se desfazendo com o tempo, a fumaça, e uma coisa sem nenhuma dor, só um pouco. O que podia ser. Um tempo tão triste que podia ser. E tão triste que foi. Um sol enorme lá fora e eu sonhando na janela. Cada tecla um tempo. Cada dois tempos e eu me perdia de novo. Como se pudesse tocar. Queria chegar perto. Ouvir mais de perto, sem me perder desta vez. Sem perder nada. Não deixar ir.

Cada nota que ele tocava era em mim e cada tempo era meu. Dancei na sala vazia, olhos fechados e uma sensação de ser música. O seu rosto não me sorria. Olhava apenas. Olhava ás vezes. Eu não podia falar. Nem tocar. Ele estava ali e muito distante. Acho que também não podia falar. E não nos falamos, não nos tocamos. Fomos tocados. Quando se é tocado pelo tempo as coisas desaparecem. Não há o que falar. A cada tecla um tempo, cada tempo uma nota, dança-se num compasso, noutro, depois... sente-se, dói-se. Depois, adormece.

2008-01-09T11:10:00.000-04:00

No Almoço

Eu estava lá, sentado, esperando alguma coisa acontecer. Havia duas horas que eu estava lá sentado esperando algo acontecer e o Joca me ligou.
- Alô.
- Ó Tristan!! Salve salve ser humano!! Como vai? Vamos beber hoje?
- Não.
- Como não? Aposto minhas calças que você estava aí, sentado no seu sofazinho florido olhando pra porta esperando algo acontecer.
- Eu devo ser muito previsível então.
- Claro que é, só foi imprevisível ao negar meu convite... ou não...você sempre nega primeiro e depois muda de idéia. Combinado então!! No Milk’s ás sete e alguma coisa.
- Você não quer almoçar comigo?
- Tristan, você é o cara mais carente no almoço que eu já vi...
O Joca desligou o telefone sem nem saber se eu havia concordado ou não, o que era típico dele posto que no fim das contas eu sempre ia e também não aceitou meu convite pra almoçar. É simplesmente horrível almoçar sozinho. Posso ficar só o dia todo...mas no almoço, é muito cruel.
Eu fui tomar um banho, tirar o cheiro de cerveja da minha cara pra poder renová-lo. Optei por não almoçar... sozinho não. Fui no “Hong”. O Hong, que era um coreano simpático, dono do “Hong”, que era um restaurante não tão simpático assim mas tudo bem, disse que tava tudo bem, nem muito cheio, nem muito vazio.
- Pão com ovo Tristan?
- Não...hoje não, tava pensando em arroz com feijão mesmo
- Oi Tristan!
- Quem é a senhorita?
- Quer mesmo saber?
- Não sei.
-Posso me sentar?
Ela era loura, magra, muito magra, e se vestia com muito mau gosto, roupas estranhas da moda, coisas coloridas, mal combinadas e assimétricas. Minha mãe com seus cinqüenta e pedrada usando camiseta branca e jeans era mais elegante que aquilo ali. O que me deixa espantado é o mau gosto de algumas mulheres e da maioria dos estilistas. Os cabelos eram bem cuidados, a pele e tudo mais, não parecia nenhuma das loucas com quem eu tinha me metido até então. Muito bem cuidadinha ela.
- Você faz muita questão?
- Você não faria?
- Tudo bem, você também gosta de usar perguntas como respostas... apesar de loura aprende rápido...
- Posso aprender outras coisas...
- Quem foi que mandou você aqui? Olha, eu sinto muito mas não posso te pagar minha filha... eu só tenho pro meu almoço hoje mas se o serviço for de graça eu topo.
- Eu não sou prostituta...
- Então é de graça?
- Eu não vim aqui pra isso.
Eu estava verdadeiramente intrigado, quem era a moça, porque uma moça tão daquele jeito viria falar comigo, logo comigo, eu fico indisposto no almoço. A mulherzinha ficou ali, um palitinho na cadeira. Deu pena até. “Ora Tristan!!! Pena dessas loucas!!! Nunca!!! Só te fodem a vida essas loucas”.
Deu vontade de dar comida pra ela...mas não acho que ela sentisse falta... podia vomitar tudo no meu pé. Eu estava sendo preconceituoso. Era essa a verdade. Mas é estranho uma senhorita tão bem cuidada aparecer na minha mesa. Odeio pessoas que me abordam do nada, e pior... citam meu nome. Comer sozinho é horrível, mas é pior quando a companhia é desconhecida.
O Hong trouxe meu prato. Um belo P.F., aquela porção de arroz com feijão fumegante, um grande e suculento bife, e douradas batatas fritas, o P.F. do Hong era disparado o melhor do velho centro. Ela olhou pras batatas e foi com aquela mão cheia de unhas feitas e pintadas com florzinhas desenhadas na minhas batata frita e dourada.
Isso é morte. Não se põe a mão nas batatas fritas de ninguém sem ordem. Visto que eu odeio que olhem pro meu prato por a mão nele é crime inafiançável dentro dos meus parâmetros de justiça. Ela pegou minha batata e pois naquela boca cheia de batom vermelho cereja.
- Merda!!! Você é uma loura louca! Você ousou por a mão no meu prato!! Nas minhas batatas!! Isso é o que eu chamo de insanidade! Nunca!!! Nunca se põe as mão no prato de um bom homem!!!!!
O Hong olhou pra ela com desaprovação.
- Calma guri! Credo, só uma batata. Pago outra se você quiser.
- Não! Essas foram douradas em minha homenagem, é o meu prato. Escute, não sei quem são seus país, nem quem é você, mas sei que você é limpinha e mal educada o suficiente pra importunar o almoço de um simples ser humano.
- Hei você, chinês...
- Ele é coreano PORRA!!!!
- Tanto faz, faça mais batatas pro nervosinho aqui.
- Não quero mais batatas! Você vai ficar gorda e bisonha de tanto comer aquelas batatas!! E tomara que as suas tetas caiam!!!
Sai dali, fui comprar uma cerveja ou encontrar o Joca pra tomar uma cerveja. Era urgente. Levantei .Ela veio atrás de mim dizendo coisas do tipo:
Eu preciso de votos pra ser a nova modelo do sei lá o que... eu não queria ouvir. Odeio modelos, mulheres sem um mínimo percentual de carne. Sacos de ossos sobre passarelas. Gostaria de saber, onde ficam as carnes e a inteligência dessas pessoas. Ela continuou atrás de mim dizendo que só faltava um voto pra não sei o que, que o seu Odislau mandou-a me procurar. Encontrei a Lílian, minha digníssima e rechonchuda cunhada.
- Li!!!! Socorro, tem um protótipo de Paris Hilton, estranha e atroz atrás de mim. Ela quer ser sei lá o que e eu não quero olhar pra ela!!!
- Calma Tristan!! Desde quando mulheres te assustam?
- Mulheres não me assustam, falando nisso como anda sua vizinha masoquista?
- Ora rapaz!!!
- Mulheres não me assustam, sacos de ossos com silicones sobresalientes, uma potencial ganância por aparência e ladras de batatas sim!!!
-Tudo bem. Pois não moça?
- Olha, eu preciso do voto de mais um homem pra poder ser capa do calendário da oficina ao lado, será que seu filho pode me ajudar?
A Lílian era uma pessoa maravilhosa... mas a coisinha ter me confundido como filho da Li foi maldade. Aí o pau quebrou bonito. Achei que a Li ia partir a coisinha no meio mas o seu Odislau, dono da oficina segurou, por mim poderia ter quebrado até em quatro. Eu saí fininho e fui encontrar meu fiel escudeiro no Milk’s, tinha em mãos alguns contos estranhos com os quais só o Joca poderia se meter.
- Eu sabia Tristan, o Previsível!!!
- Claro que você sabia, ó peculiar amigo.
- E então, aconteceu algo de novo nesse meio tempo?
- Uma mulher muito estranha pegou as batatas do meu prato.
- As pessoas de hoje não tem educação! Nunca se pega batatas sem ordem!!
- Nunca.

parte II

2007-09-28T17:38:00.000-04:00

- Você é quem cria tudo isso!!! Você cria esses monstros todos na nossa história!
De novo eu não queria responder, nem falar, nem concordar, nem nada. Eu já não queria mais nada. A única coisa que eu queria era esquecer. Eu estava cansado e queria esquecer de tudo.
- Você não vai falar nada? Não seja covarde Tristan, você sempre faz isso, não é? Você incita brigas e depois nem sabe mais porque! Eu vou embora.
Eu abri a porta, continuei calado, e sabia porque. Ela foi embora. Eu pensei que realmente eu fui covarde. Mas sabia porque. Porque cansei de pensar nela e não em mim, cansei de esperar por ela e ela me dizer que não vinha mais, cansei de acreditar, falar, de me entristecer, de me decepcionar nas segundas de manhã... às vezes a vontade vai se perdendo juntamente com o encanto e vice e versa... eu não sabia o que fazer comigo, eu queria que ela ficasse. Eu e meus restolhos, meus tantos eus, ficamos sentindo o perfume dela por algum tempo, e pensei que talvez eu pudesse ligar, chamar... mas não é o meu estilo. Não gosto de obrigar as pessoas a ficarem comigo, se ela não se sentia agradável do meu lado eu já não podia fazer mais nada. Pensei nas outras, que me feriram, que eu feri, nas tantas outras que passaram e eu esqueci, tanto esqueci que já nem lembro alguns nomes, fisionomias...eu as esqueci e elas se fizeram esquecer... mas ela, eu não queria não lembrar... eu não sabia mais.Pensei também em ir embora, assim é sempre mais fácil esquecer... no fim, eu acho que é só esquecer...
O telefone tocou...
- Tristan? Tudo bem com você?
- Sim.
- A gente pode conversar?
- Você quer me conquistar de novo?
- Não Tristan, dessa vez é só uma conversa.
Eu desliguei o telefone. Se ela não sabe brincar, eu também não.

2007-09-07T09:03:00.000-04:00

E era aquela velha histórinha que ele me dizia... "Você sempre acha que tem razão..."
- Se eu acho que tenho razão talvez seja porque eu tenho razão.
- Ou não, talvez Tristan, você seja um louco cabeça dura. E ai? Vamos lá ver o pessoal fazer um som?
- Não.
-Por que?
- To fora dessa. Acho que quero ficar sozinho. Preciso muito de mim.
- Olha lá hein... não vai ficar se acabando na punheta.
- Acho que não.
Eu fiquei um tempo no sofá depois que o Joca saiu. Eu me dividi em mil eus, até me achar em cada pedaço. E era assim toda vez que eu achava que estava só. Ia me procurar, e me achava, e cada pedaço era um outro eu e era tão eu como nunca. Alguns meus pedaços eram brilhantes pedaços de espelho no chão. O espelho quebrado a duas semanas ainda estava no chão e eu restolhado nele. O que você pensa quando tem que se libertar?
Não pensa, senão não é livre... o pensamento é uma prisão terrível, se pensa não faz, se fizer não pense. E o que se faz quando quer esquecer? Não pensa? Esquecer é fácil, o difícil é não lembrar.
Lembrar é uma situação estranha, eu preferia não lembrar de muitas coisas, nem lembrar dela, nem lembrar das verdades que ela mentia pra mim. Nem lembrar que amor é só uma palavra que as pessoas proferem porque acham que existe, porque acham que sentem. Eu sempre preferi não falar... mas ela tinha o dom de arrancar da minha boca. As verdades que eu mentia pra ela... eu não mentia pra ela... eu não gostava de mentir. Não há nada melhor que por a cabeça no travesseiro e dormir sem ter com o que se culpar, sem mentiras pra se culpar. E ela dizia a mesma coisa, aquela velha histórinha..."Você sempre acha que tem razão."
Mas era tudo que eu tinha... minha mais louca razão e ninguém entendeu. O mesmo sentimento que trás prazer é um veneno, e corrói a razão até ela ficar louca louca, foi o que aconteceu com toda a minha razão, com toda a razão que eu tinha. Eu já não queria mais perder minha razão, não ia perder minha razão por alguma coisa que alguém acredita que existe, mas no fundo nem sabe o que é...é como quem crê em Deus. A gente houve falar em Deus e amor a muito tempo, mas o que é ninguém sabe dizer nem explicar, por isso eu ia ficando cada vez mais com a minha razão sem muito nexo. Se alguém no mundo soubesse o que é amor não existiria miséria, nem todas essas coisas atrozes que existem por aí. Eu queria ficar com minhas razão e meus restolhos no chão me olhando. Queria a negação, queria o que ela me deu... aquela noção de que eu não era nada, nem representava nada, que eu era menos que ela, queria que ela fosse ela e eu eu. Eu queria meu eu de volta livre e racional e ela bateu na porta.
- Tristan!!! Você tá aí? Abre a porta pra mim... eu quero falar com você. Tristran!!!
Eu não estava pensando em abrir a porta. Abri a porta e ela entrou com olhar preocupado.
- Ta tudo bem com você?Olha, acho que a gente tem que pensar nas coisas boas sabe? Nos sentimentos bons. Não tem porque ficar assim, você não vai entrar num acordo comigo? Não vai falar nada?
Eu estava ali sentado pensando que o dia poderia ser muito mais bonito de fora da janela, e nem estava com vontade de falar nada, nem concordar... a porta estava aberta e eu saí pra ver o dia e ser visto, eu e meus restolhos.

Desacordo

2007-08-05T18:07:00.000-04:00

- Nem vem pro meu lado porra!!!! Sem essa de me segurar!!!!

- Calma Joca, você ta nervoso.

- O que você sabe sobre estar nervoso? Você vai ver o que é nervoso cara!!! Vou mandar uma bala na minha boca, vou encher esse lugar de sangue!!!! AGORA!!!!!

Então nós rolamos e não tinha certeza nenhuma de quem ou o que tinha encontrado a tal bala... foi um momento bem incerto daqueles que de repente acontecem e ninguém viu, ninguém lembra e só serve pra comentar bêbado e rir. O imbecil suicida que estava na minha frente jazia no sofá, os olhos esbugalhados, antes tivesse se acertado mesmo, pensei que foi uma puta de uma besteira ter impedido aquele demente mas sendo eu um ser humano um tanto apático eu não queria me esforçar e ter que achar outro amigo tão dado a extremos.

- Você é um grande imbecil, demente e filho de uma puta!!!!! E se eu tivesse me acertado?!!! Seu grande merda!!! Bosta!!! Caralho!!!

- Cala essa boca Tristan!!! Agora eu vou te matar e me matar depois!!!

- Você é mesmo um burro, um total suicida.

O demente tinha só uma bala, a arma velha era de um cara que trocou a arma por pedra, o cara era mais retardado que o próprio Joca.

- Eu quero só ver uma merda dessa!

- Porque você tinha que fazer isso? Era a única bala!!! Você é um desgraçado, não vai me sustentar, não vai fazer nada pra que eu viva melhor ou pra que minha vida faça sentido!!! Quem disse que é um problema o suicídio? Você é o amigo mais egoísta que eu já vi!!!

- Muito obrigado Tristan!! Você salvou minha vida!!! Você é um grande homem!! Você poderia dizer isso não? Eu acho que eu mereço!!!!

Essas pessoas com tendências suicidas são um grande paradoxo. Ao mesmo tempo que é muita coragem acabar com a própria vida é também muita covardia fugir das coisas desse jeito. Eu não acredito em nada, mas o pouco que vejo não me permite um ato desses por enquanto, talvez eu seja um cagãozinho dentro das minhas calças jeans, mas isso me conforta porque eu ainda tenho muito que fazer por ai eu acho.

- Você ta querendo ser o herói da história!!! É sempre assim né belo Tristan? Pois saiba que eu só estava atrás de paz. Eu não tenho e VOCÊ !! Um puto, um bosta, um cagãozinho(não sei como diabos ele sabia que eu pensava tudo aquilo sobre mim mesmo, mas lembro que achei muito estranho alguém saber tanto sobre mim), um grande energúmeno e inoportuno tirou o resto que eu ainda podia controlar!!!!

- Que desastre. Acho que o mais correto é pararmos de brigar como duas putas loucas e tomarmos um chopp, hoje eu posso te pagar um chopp e sustentar mais umas horas do seu dia infeliz.

- Você ta achando coisas demais.

- Topa?

É óbvio que ele iria. Um chopp. Dois ou três talvez, não que o número importasse necessariamente. Eu acredito muito que nós nascemos e morremos sozinhos, é fato, é dito, é claro... a essência é a mesma em cada um, mas a consciência confere a diferença essencial... por essas e outras que cada um tire suas próprias conclusões mas sinceramente não me importo nem um pouco com as conclusões alheias, nem tiro conclusões sobre outros... no fim, somos todos belos pontos de interrogação esperando uma resposta. O Joca tinha encontrado a dele de certa forma e eu disse que estava errada. Afinal, quem era eu pra dizer que a resposta dele era errada? Eu era apenas mais um grande idiota, cagalhão... mas tentei me redimir com chopp... quem não tem uma resposta tem uma escapatória, a dúvida é a melhor escapatória no meu ponto de vista....

- Encararemos.

- Eu sabia. Já que a sua resposta não servia pra mim vamos discutir sobre outras coisas hoje. Sabe...

- Sei Tristan... eu bem sei que existe algo de muito errado nessa sociedade...

- Que bom que você sabe, concordamos em algo então.

Desabafo

2007-05-08T08:36:00.000-04:00

Eu falo muito,
mas tem coisas que eu não sei dizer.
Nem escrever às vezes.
Tem certas palavras que inevitavelmente se fazem escrever,
outras me fazem oscilar e
destroçado o racional eu procuro sem ver.
Eu não vejo o poste,
os carros,
só o vento nos cabelos...
rua abaixo predomina a respiração e
a decomposição dos meus sentidos.
Eu, rua abaixo não sinto o Sol,
submerso na cinza,
sou tragado a cada sentimento,
impossibilidade,
pensamento,
prisão...
Apesar de desconcertada a liberdade passa risonha,
voando sob minha cabeça abraçada a uma bola de canhão.
A minha cabeça emergida de um peito
cujo chão exaurido
faz sentir o contrato da saudade com a dor.
Ah! Mas eu? Eu nada!
Nem tão pouco tudo isso,
pois tudo isso são palavras.
Eu sou só uma dor,
andando sórdido e lento.
Entorpecido pelo tempo
venho medido pelo passado.
Eu, cortado fundo,
amado ralo...
Eu nem nada,
nem sopro,
nem poesia,
nem palavra.

É Pra Bater Porra!!!

2007-04-24T08:30:00.000-04:00

A Dona ali do apartamento em frente ao do Fausto era uma dona com curvas, muitas curvas... e eram todas bem feitas. Uma pêra bonita, vistosa, vistosíssima.
- Fala a verdade Fausto... Porque você deixou essa Dona da frente sem as suas digitais?
- Ela é conhecida da minha mulher Tristan cabeça oca... trocam receitas e coisinhas, enfim... sabe como é, eu posso procurar coisas mais discretas e distantes por aí.
- É mas pelo jeito só a Leila é que tem feito as receitas, você devia costurar a boca da sua mulher.
- Viu só amor!!! O Tristan também acha que você tá gorda!!!
Ouvimos apenas um foda-se vindo da cozinha junto com o cheiro de gordura.
- Alguém quer pastel?
- O amor... você não tá gorda não, viu? O pastel tá uma delícia!
- A receita é da vizinha, ai ela é um amorzinho. Eu estou com um pote dela. Tristan, você não me faria esse favorzinho quando estivesse indo embora?
- Levar pra dona com corpo de pêra ali da frente?
- Sim.
Notei um certo nojo, ou sei lá o que no sim da Leila. Uma coisa do tipo: “Homem babão e escroto...”
- Eu topo!
Fiquei empolgado. A Dona nunca me olhava quando encontrávamo-nos no elevador. Agora ela saberia que eu era o cunhado da amiguinha gorda dela.
- Acho que eu vou embora, tenho uma entrevista de emprego daqui uma hora, é melhor chegar antes. O pastel tava ótimo Leila, e você não ta gorda não... A lua cheia também é formosa.
Saí correndo enquanto os tamancos da Leila voavam em mim, só deu tempo do Fausto gritar:
- Toma cuidado com a Dona e o nome dela é Íris!!!

- Ding Dong. Eu repeti risonho com a campainha. A Íris abriu a porta.
- Posso ajudá-lo?
- Claro, Íris né? Eu sou o cunhado da Leila, ela pediu pra devolver seu pote. E outra coisa que me ajudaria demais... eu moro sozinho e gostaria de me alimentar melhor... A Leila me disse que você tem ótimas receitas, e são fáceis e práticas inclusive. Ó! Deixe-me apresentar, sou Tristan.
Ela gostou do comentário e também olhou meu pinto eu acho. Na verdade a maioria das mulheres olha pro pinto dos caras....mesmo que não tenham interesse algum nele... acho que tem um “que” de inveja nisso.
- Ó! Seria um prazer! Entre!
Entrei, a casa cheirava leite de rosas e a Dona tinha um mega vergão na perna gostosa direita.
- A Senhora se machucou?
- Ah! Isso? Não foi nada não, só um machucadinho. E a Senhora está no céu viu?
Deu uma risadinha e perguntou se eu não gostaria de ajudá-la a cortar a massa de macarrão que ela tinha preparado. Assim eu podia levar para casa. Fui ajudá-la. Peguei aquele cortadorzinho que parecia uma espora....começamos e eu achei que seria de bom tom me aproximar dela. A aproximação agradou. Acho que ela era meio carente ou sei lá... talvez por isso o Fausto tivesse mandado eu tomar cuidado.
Passei o cortadorzinho de leve nos pelos descoloridos de braço dela. Arrepiou-se a Dona. Aí a coisa começou a se aproximar mais das outras coisas... e a Dona Íris era quente mesmo. Fique pasmo porque aquela mulher começou a me pegar de jeito. De repente eu sinto uma pegada no meu braço... era o cortadorzinho de macarrão.
- Machuquei você Tristan?
- Um cortezinho de nada...
Botei a dona em cima da mesa. Parecia um gato a louca!!! Minhas costas eram as cortinas mas até que era divertido. Eu dei uns tapas nela. Mas não era nada descomunal, afinal o que eu ia querer com um ser inconsciente em baixo de mim. Mas não é que a mulher se empolgou com o maldito tapa! Achei que me cobriria de bordoada. Cada tapão que quase me tira o ar a Dona Pêra!!!
Eu fiquei irritado com aquilo. Dei um soco na louca... mas acredito que foi uma coisa muito “legitima defesa’, afinal eu não vejo nenhum mérito ou prazer em bater em mulheres. Eu não acreditei quando ela me olhou com a cara inchada e lânguida (coisas que eu não gostei de ver atuando juntas aliás) e pulou em mim. Começou a me beijar e morder e arranhar e aquilo virou uma loucura masoquista. Eu empurrei a doida e fui correndo pra porta. Foi quando a mulher me aparece com um taco de beisebol na mão.
- Jesus Amado mulher!!! Você é doente!!
- É pra bater porra!!! Eu gosto!!! Eu quero!!!
Abri a porta e fui buscar ajuda na casa do Fausto.
- Caralho Fausto!!!! A Dona é louca!!! Apelei até pra Jesus!!!
- Pshhhh, fala baixo rapaz. E com um risinho naquela cara de safado disse:
- Eu te avisei pra tomar cuidado com ela.

Eu gostaria de agradecer o Aureo que me deu a história dele pra minha história... ahahahha passou por apuros hein meu amigo...hahahahaha

Perdido

2007-04-10T15:04:00.001-04:00

Carolina...eu vi, eu vi e não quis nem falar, nem chorar, nem mover uma palha e nem te dei um sorriso. Ouvi o sabiá. Não lhe sorri também. Rias tu e ele cantava. Quero que cortem tua boca voluptuosa fora, e que teus cabelos negros e brilhantes caiam todos, quero que emudeçam a tua voz que derreteu meu coração, quero que te cortem o seio, a púbis... Quanto egoísmo da tua parte Carolina! Posto que felicidade é um egoísmo a tua felicidade sem mim é só minha amarga tristeza, o meu ocre não ser... O sabiá cantava meu canto mudo... A proximidade que ele esteve de ti me causa inveja, o teu riso sem mim causa-me dor. Carolina, depois que tu perdeu-te de mim... depois que eu te perdi ... perco-te todas as noites e todas as manhãs, e em todos os sonhos...mas a dor é a mesma.

Triste...Tristan...Tristão

2007-03-15T12:23:00.000-04:00

Foi a primeira coisa... pensei em me encerrar... só isso. Encerrar pode não parecer uma boa palavra... mas é melhor que nada. Eu não fazia sentido, bem como minha dor e vazio também não. Mas minha dor e meu vazio eram tão meus e tão eu que pra fazer toda essa coisa parar era só os encerrando, encerrando-me. É isso que se faz com uma coisa oca... encerra-se a coisa. Ou liberta-se a coisa. Independente de ser coragem ou covardia era o que parecia mais sensato dentro de um confuso...no entanto eu não tinha nem coragem suficiente e nem covardia suficiente. "Mas não chora não... a tua dor é só tua." Esta noite acordei no escuro e abri meus olhos cheios d'agua e então eu vi a escuridão molhada nos meus olhos. O tempo comia a noite devagar e eu não aguentava mais ficar acordado, o tempo comia tudo devargar, sem pressa nenhuma, porque é dono de si. Só havia tristeza, e tristeza nem o maior amor do mundo compartilha. Tristeza se senta e sente. E se sente sozinho, oco. E se sente sozinho porque ninguém quer dor pra compartilhar, pra entender. Aí que tentei meu grito mudo de socorro... alguém me ajuda! Mas ninguém ouviu meu pedido mudo, oco e triste de socorro. Preso pelo corpo num quarto escuro, ouvia os cachorros latirem para outros cachorros e as pessoas roncarem pra lua.

Eu e Buckowski

2007-03-08T17:39:00.000-04:00

Quase que passei absorto pela livraria, mas entrei. O meu preciosíssimo estava lá! “Bukowski”. Entrei, perguntei o preço. Independente de quanto fosse eu só tinha 0,20 centavos. Livros são caros. Mas o do meu amado Buckowski não era tão fora dos meus olhares. A atendente disse que eu podia sentar numas cadeiras, ao lado do café, e ler o livro. Sentei e li, e ri, concordei, coloquei a mão na boca (sabe como?), e quis quebrar coisas, quis ser um desgraçado, foder, tomar uma cerveja, um cigarro, ri de novo...E fiquei satisfeito o dia todo. O dia todinho!

No dia seguinte tomei um porre sozinho, risonho e satisfeito, e não consegui escrever.

O que dizem os campos elétricos

2007-02-09T12:30:00.000-04:00

Pela manhã ouvi o que disseram os campos elétricos ao meu redor...

Saltei ruas e não entendi o concreto

apaguei pontos e pingos...

rasurei desmensuravelmente as constituições...

leis voaram pelo espaço

e ficamos à merce das asas da justiça

Comi papéis

e suas letras nada mais constataram

virei mesas de cabeça para baixo

e já não eram mais mesas...

eram pernas presas...

Não! E eu direi não!

Direi não milhões de vezes

a essa hipocrisia que faz bico e não conhece a vida!

Digo não a cultura burguesa que compra títulos e não conteúdos!

Digo não a moral com suas constituições, leis, letras e mesas!

Digo não aos que não experimentam as ruas frias

e os corações bêbados

E aos que se julgam superiores...

Apenas digo:

Pela manhã ouvi o que disseram os campos elétricos ao meu redor...

" O normal é o desarranjo. "

Nem Um Segundo Mais Feliz

2007-02-04T20:52:00.000-04:00

Às vezes, quando estou por aí, fico pensando... caminho bastante. Andando e pensando. Andando e cagando pensamentos inúteis e apavorados, como eu. Andando e cagando milhões de pensamentos pela rua. Quando eu estou muito livre eu fico feliz. E quando eu estou muito à vontade e feliz... meus pensamentos se derretem e ficam por aí avoados e doidos, descompassados e lentos, como eu, confuso. “Quando fico cheio de felicidade me sinto vazio e entediado”. A solidão é um ente muito agradável na minha opinião. Não é comparável com minhas sempre boas companhias porque é uma descompanhia. E é quando ando invisível por aí que percebo o que dizem as correntes elétricas que passam pelos postes... é quando ando invisível por aí que percebo o quão necessário é se fazer invisível pra ver...

Eu desejaria algo estraçalhador agora, ou uma cerveja e um cigarro. Mas nem um segundo mais feliz.

Boa Vizinhança

2007-02-01T08:00:00.000-04:00

Saí comprar uma cerveja e cigarros. Comprei cerveja, cigarros e biscoitos de aveia e mel. Era tudo que meu dinheiro poderia me proporcionar aquele dia. Entrei em casa tirei os sapatos e a camisa. Acendi o cigarro e abri a cerveja. Liguei o som. Toc toc. Abri a porta, era a vizinha.
- Olá! Você é o Tristan?
- Sou?
- É?
- É. Sou.
- Você poderia abaixar o som?
- Claro.
Em seguida pus o som no chão.
- Satisfeita?
- Acho que você entendeu o que eu quis dizer.
- Olha, eu não quero parecer hostil, mas diminuir o volume é uma coisa, baixar o som é outra.
- Você não parece hostil, só cínico. Por favor, se você pudesse diminuir o volume.
- Não posso.
- Porque não?
- Por que é Beethoven.
O CD tinha várias músicas, terminou Beethoven e começou Ten Years After...
- Agora suponho que você possa abaixar o som...
- Tão pouco. Porque você está insistindo? Se eu tivesse mais uma cerveja lhe convidaria pra ouvir comigo, mas se você quiser dividir essa cerveja e ouvir comigo seria um prazer.
- Eu não bebo.
- Porque?
- Por que não gosto.
- Não quer entrar, ouvir um som e discutir sobre isso?
- Não.
- Então eu não posso diminuir o volume. E ainda não passou das 22:00. Eu tenho mais 30 minutos de prazer auditivo e suponho que se você não puder me dar nenhum outro prazer em troca eu não posso ajudá-la. Além do que estou me preparando pra ouvir Jobim... gosta?
- Não.
- Porra! Você não gosta de nada?
- Eu gosto de silêncio.
- Meu poder de persuasão não vai funcionar de forma nenhuma?
- De forma nenhuma.
- Então eu vou ficar com meus trinta minutos de prazer auditivo. Lamento.
Fechei a porta, matei a cerveja e ouvi Jobim, Toquinho, Chopin e dormi sujo e risonho.

Ô Diva! Assim você me mata!

2007-01-30T16:49:00.000-04:00

“Eu não posso ficar olhando, não posso ficar olhando...” Mas aquelas coxas, aquelas curvas, tudo aquilo se movendo languidamente bem em cima de mim... Como diabos eu não vou olhar!!! “Tristan, não ouça o canto da sereia Tristan!!! “Hum... ahm... ah, ah...
- Vem Sereia!!!
- Abre o olho Tristan...hahahahahhaha
- Não posso.
- Porque?!
- Não, não, não Diva, não sai daí não. Juro que não é pessoal.
Abri os olhos, claro que eu abriria os olhos! E claro que eu ouviria o canto da sereia.
- Geme no meu ouvido, vai Diva.
Sobre a Diva? Ora! A Diva era minha bonequinha de luxo. Na verdade a Diva era uma prostituta de luxo. O que muitos homens pagavam, e caro, pra ter eu tinha de graça. Além de tudo isso, quando eu ficava na merda a Diva sempre me trazia umas palavras cruzadas, cerveja e café. Ás vezes carne.
- Porque você ficou um tempão com os olhos fechados?
- É o seguinte Diva, quando a gente fica olhando muito, a cabeça guarda. O que a cabeça guarda ela lembra, e a lembrança de uma cabeça pode acordar outra.
- Você é complicado, mas eu entendi.
Começam as imagens na cabeça e quando você vê, está bêbado, de novo, atrás delas, qualquer uma delas, mas a Diva, caralho... eu não podia nem falar o nome da Diva. Quando eu falava “Diva”, olhos, boca, pescoço, orelhas, veias pulsando, seios, barriga, seios, barriga, barriga, virilha, pornografias à parte, coxas, coxas, coxas... e a bunda?! Eu sou louco por muitas delas, mas a Diva deixava qualquer um babando.
- Você nunca me falou do seu trabalho. Você deve ganhar bem.
- Eu não gosto de falar disso Tristan. Com você então...
- Porque? Eu sou um cara tão liberal.
- Não é isso.
- É o que então?
- O que você quer saber?
- Sei lá... quanto você ganha dando uma?
- Que linguajar!
- Ta bom. Quanto você recebe, em média, por um programa?
- Agora sim parece o jornalista medíocre que eu conheço.
- Ta, quanto?
- Bem.
- Um jornalista medíocre e uma resposta medíocre.
- Eu já disse que não vou falar sobre isso com você.
- Porque você dá pra mim então?
- Que sórdido que você é!
- Fui eu que te ensinei essa palavra! Como você ousa usá-la contra mim!
- Eu vou embora!
- Claro que vai! Mas daqui a pouco. Tenho mais perguntas. Você vai responder? Pô Diva?! Eu queria saber mais da sua vida entende? Porque puta de luxo? Você é linda! Pode tudo! E a faculdade? Modelo talvez? Um marido rico?
- Porque não vários maridos ricos? Vamos fazer assim, te respondo o que você quiser, mas você tem que me prometer que vai ficar o tempo todo com os olhos abertos, ta?
- Ô Diva! Assim você me mata!

Numa noite ...

2007-01-22T16:07:00.000-04:00

- Olha lá Tristan! Que tal aquele?
- Porque você sempre pensa em atirar coisas em cachorros?
- Anda logo! Dá a garrafa!
- Claro que não Joca!
- Que bom senso é esse para com os cachorros agora? Vai que ele olhou pra você e pensou: “Preciso morder alguém, que tal aquele?”
- Acho melhor a gente desistir da outra garrafa de uísque... você já está pensando como um cachorro.
- Bobagem rapaz!
- Que tal aquela?
- Porra Tristan! Você fala de mim mas quer jogar uma garrafa na moça!
- Que jogar garrafa o caralho! Eu quero ela.
- Você quer todo mundo!
- Claro que não! Eu não quero você!
- Qual é “Tristanzinho”... eu tomei banho hoje.
- Você vai acabar com o meu apetite desse jeito.
Às vezes eu pensava que o Joca era assexuado, ele sempre pensava em uísque, livros, atirar coisas em cachorros, gritar da janela do ônibus, riscar carros, acender fósforos no asfalto enfim...um espírito lúdico muito aguçado eu diria.
- Tá, e o que você vai fazer pra pegá-la? Usar o seu bom português ganho através de sopas de letrinhas? Hahahahahaha!
- Joca. Você é só um bêbado só.
- Eu consigo ela! Mesmo sendo um bêbado só!
- Faz-me rir...
- Eu tenho um!
- Beleza! Aí então veremos qual comedor de letrinhas se dá melhor.
- Você vai provar na sua honra de pegador a minha sopa de letrinhas meu caro Tristan.
Nós nos aproximamos do bar onde Ela se encontrava. Então eu ouvi nada mais nada menos que um “oi” extremamente feliz e excitado:
- Oi Joca!
- Lili!
Aí começou... conversa vai, conversa vem, conversa indo, vindo, foi e eu, “o belo” Tristan, mudo com uma garrafa na mão. Nenhuma delas falou comigo. Eu não era cabeludo, não estava esfarrapado, minha barba não estava por fazer enfim, eu não tinha aquele charme sujo do Joca. No fim da noite eu estava sozinho e o Joca com ela. “Oi Joca!” “Lili!”. Merda! No caminho de volta eu perguntei:
- Puta que pariu! Quê que você tinha hoje? Dá um pouco desse mel sujinho...
- Lembra quando eu te disse que tinha tomado banho hoje?
- Uhum. Mas o que tem a ver?
- ...era mentira.

Os Vampiros

2007-01-21T14:27:00.000-04:00

Eu nunca fui de ninguém... até hoje só fui meu. Há muitas vantagens em ser seu próprio dono. Claro que eu fiquei pasmo quando eu vi aquilo... eu sempre fico pasmo porque geralmente eu sou igual uma criança frente às coisas... fico pasmo. Fiquei umas duas horas ouvindo Beethoven.
Eu sentei ali, vencido e exausto. Fiquei olhando os lábios dela ainda quentes as veias do pescoço, lindas e pulsantes, pulsando. Tristan vencido pela incessante necessidade biológica. Vencido pela urgência do prazer. Eu, sentado ali, enegrecido pelo desejo corrosivo contemplava o áspero prazer da urgência.
- Que cara de bobo é essa Tristan?
- Contemplando...
- Você é o cara mais estranho e adorável que eu conheço.
Ela disse aquilo com um sorriso malicioso e me beijou. Eu só podia era fumar mais um cigarro e me conformar com aquela escassez de sentimentos a mim proporcionada. Fiquei olhando pro corpo e pras formas e tudo que minha reles visão podia observar. Esse era o problema... ficar olhando. Um belo dia você acorda doido. Lembra de tudo que viu e daí em diante a caça pelo alimento começa.
- Blues de novo?
- Paciência.
Compatibilidade química não quer dizer muita coisa, mas eu não ia falar aquilo pra ela depois de fazê-la tremer nos meus braços. Pensei nas outras. Nelas todas e porque eu tinha tantas mas não uma. Pensei também em porque eu nunca tinha nada...mas aí já é outro assunto.
- Você já pensou em algo sério com alguém “Tristanzinho”?
Eu odeio diminutivos! Talvez fosse por isso...diminutivos me assustam. “Tristanzinho”. Que merda! Meu nome nem dá pra formar um diminutivo bacana. Fui tomar um café. “Como você é deplorável Tristan! Profana a carne! Mas a carne adorou...”
- Profano, profano, profano...
- O que você disse?
- Nada.
Profano... não foi nada disso, foi sagrado. Nas noites de calor ou nas tardes chuvosas é sempre importante encontrar uma delas. Eu sou um vampiro com pressa, mas os vampiros mesmo não têm pressa. Ela dormindo ali nem imaginava tudo que passava na minha cabeça. Não imaginava a urgência do seu vampiro, nem imaginava a necessidade que ele tinha de sentir a pele, o cheiro, os lábios... Ela ali deitada, não imaginava que o “Tristanzinho” era um vampiro profano e doido. Só aproveitava, num sono sagrado, o profano e áspero prazer da urgência do seu vampiro corroído pelo desejo.

Nota Póstuma

2007-01-19T10:56:00.000-04:00

Tristan, o bravo, não pôde escrever aqui porque foi morto em batalha pelo senhor da lógica canibal, porém o nobre Tristan combateu honrosamente e essas foram suas últimas palavras:
“Combati o bom combate...”

Notas de Cálculo

2007-01-18T16:44:00.000-04:00

19/08/06
E Tristan estava bem ali, 19 anos, saudável e antes daquilo feliz, antes da lógica canibal.
- É função ou não é função?! Berrava o senhor da lógica canibal. Um subconjunto dos números reais... e eu nem pensei na lógica daquilo. Assim todo elemento de A tem um único correspondente em B e o término dessa frase era a conclusão de uma definição que provava que aquele bando de desenhos no quadro negro era uma função.
A minha volta havia os comedores de lógica. A lógica canibal que comia a própria lógica. Era quase perfeito embora fosse perfeito. Os comedores de lógica achavam bochechas atraentes, gostavam de cálculo, odiavam o descobrir da lógica, odiavam o além da lógica. A definição... ela era importante. Derivada, função, aquelas caras de “é lógico”, e ali estava o senhor paranóico.
Eu estava do lado da Alice, ela partilhava do mesmo sentimento que eu com relação aquilo tudo: o mal necessário. Realmente nós não achávamos aquilo tudo excitante.
- O que é o infinito?
Gritava o senhor da lógica. A Alice achou os cabelos da moça da frente incríveis.
- Incríveis não?
- Uhum. Concordei fático.
- Será que ela acorda bem cedo pra encaracolá-los?
- Acho que sim.
Incrível... não bonito. Incrível como a incrível aula de cálculo das 7:20 às 9:15, com o Senhor da Lógica Canibal. Alguma observação?

Notas de cálculo

2007-01-18T12:04:00.000-04:00

22/08

Tristan ouvia o Senhor da lógica numa segunda feira de manhã. Tristan achava também que era tudo lindo, das asas das borboletas coloridas até as leptocúrticas que eram curvas relacionadas ao estudo da estatística... Tristan odeia o racionalismo puro...
“Isso aqui não dá nada!” Dizia o Sr. da lógica. O infinito! Ai o infinito! E era tudo uma idéia, era toda uma idéia! Eu imaginei milhares de formas de falar filosoficamente sobre o infinito mas o comedor de lógica falou “é só uma idéia”